И это так сложно стало оставаться собой. И опять хочется уйти.
И ни один уже не остался таким же родным.
И в самой серединке невыносимо пусто.
Они все с тобой, они твои воспоминания, которые я не могу собрать по крупинкам и оплакивать в уголке.
Такая вдруг пропасть, как бы не упасть.
Я смотрю на свои руки, на пальцы и боюсь увидеть в них это
Ты ставишь воздушную дымку любви/грусти, сквозь которую я не могу не пройти.
Ты отравляешь воздух своим обаянием.
Кто дал тебе такое право, чувствовать? То же, что и я...
Только у тебя это получается как-то... глубже что ли.
Может ты и правда лучше меня?