pimp your brain
Стас говорит, что мне не понять.. Что я не привыкла к природе и палаткам.. К комарам и обедам на кострах..
А я перелистала страницы своей жизни и нашла ответ, почему.. почему стала такой аля городской девочкой.
И вспомнила неожиданно Ваню. И его фразу про то, что ему жаль романтиков. Мол, несчастные люди.. А мне тогда так хотелось ему нравится..
"и зачем мне, право, моя душа, если ей у тебя, мой гость, хорошо"
Я изменилась, я стала такой, какой, как мне казалось, хотел он.
Прошло несколько лет.
Моя подаренная Ване душа никак не отреагировала на Стаса в первый день нашей встречи. Его попытки привлечь к себе ее внимание воспринимались в штыки.
Я не романтик!
"Я не романтик!", - кричала она при каждой новой встрече. И смотря в эти глубокие зеленые глаза, лишь презрительно смеялась.
А потом наступил переломный момент. Момент, который мог бы сломать всё. Но не сломал. Вмещалось сердце. И сказало:"А что-то в нем есть". С этого момента началось их противостояние, которое сбивало с толку не только Стаса, но и меня. Кого слушать?
Прошло время.
Настало сегодня и завтра.
Но я вернулась во вчера. Вернула свою сбежавшую душу и научила ее любить.
Она сопротивлялась. О, как она сопротивлялась!
Но теперь я знаю, что я романтик! Несчастный романтик, счастливее которого нет на всем белом свете!
Я знаю, что такое природа, костры и песни под гитару. Я знаю, я чувствовала это! Я держала за руку человека, его тепло в своих ладонях.. Я плакала его слезами.. Я падала, когда он падал. Я была им. Каждым из тех, кто был со мной в те минуты. В минуты, когда я была романтиком. Больным на голову, но таким независимым и свободным! Я прыгала через костры и срывала голос под гитару меж ветвей сосен и берез.. Я бегала по полям и обгоняла ветер! я рвала ромашки и кидала их высоко над головой. Я смеялась, и мой смех доносился далеко за пределами этой планеты. И говорить, говорить. Зимой, летом, осенью, весной. Падать с горки и кидаться снежками. Греть замерзшие пальцы в теплых рукавах и дышать на замерзшие стекла своей жизнью..
бежать между деревьев к реке и нырять в самую глубь..
гнать на велике сквозь дворы..
Уворачиваться от мяча, хохоча над неуклюжими мальчишками.. Что есть силы бить по нему.. и ненавистной девчонке..
И затихать, слушая рассказы о жизни совсем незнакомых людей... И понимать, несмотря на насмешки всех остальных.
Жарить картошку на костре и верить, что вкуснее ее нет ничего на свете)
Просыпаться по утрам, надевать резиновые сапоги и идти в лес, чтобы увидеть озеро.. И туман над ним, а выйти в самый рассвет! Чтобы облить друг друга ледяной водой из ведра..
А потом пролететь на тарзанке..
Я всё это знаю, Стас... Я всё это чувствовала и помню...
Спасибо тебе за это, мой любимый романтик
А я перелистала страницы своей жизни и нашла ответ, почему.. почему стала такой аля городской девочкой.
И вспомнила неожиданно Ваню. И его фразу про то, что ему жаль романтиков. Мол, несчастные люди.. А мне тогда так хотелось ему нравится..
"и зачем мне, право, моя душа, если ей у тебя, мой гость, хорошо"
Я изменилась, я стала такой, какой, как мне казалось, хотел он.
Прошло несколько лет.
Моя подаренная Ване душа никак не отреагировала на Стаса в первый день нашей встречи. Его попытки привлечь к себе ее внимание воспринимались в штыки.
Я не романтик!
"Я не романтик!", - кричала она при каждой новой встрече. И смотря в эти глубокие зеленые глаза, лишь презрительно смеялась.
А потом наступил переломный момент. Момент, который мог бы сломать всё. Но не сломал. Вмещалось сердце. И сказало:"А что-то в нем есть". С этого момента началось их противостояние, которое сбивало с толку не только Стаса, но и меня. Кого слушать?
Прошло время.
Настало сегодня и завтра.
Но я вернулась во вчера. Вернула свою сбежавшую душу и научила ее любить.
Она сопротивлялась. О, как она сопротивлялась!
Но теперь я знаю, что я романтик! Несчастный романтик, счастливее которого нет на всем белом свете!
Я знаю, что такое природа, костры и песни под гитару. Я знаю, я чувствовала это! Я держала за руку человека, его тепло в своих ладонях.. Я плакала его слезами.. Я падала, когда он падал. Я была им. Каждым из тех, кто был со мной в те минуты. В минуты, когда я была романтиком. Больным на голову, но таким независимым и свободным! Я прыгала через костры и срывала голос под гитару меж ветвей сосен и берез.. Я бегала по полям и обгоняла ветер! я рвала ромашки и кидала их высоко над головой. Я смеялась, и мой смех доносился далеко за пределами этой планеты. И говорить, говорить. Зимой, летом, осенью, весной. Падать с горки и кидаться снежками. Греть замерзшие пальцы в теплых рукавах и дышать на замерзшие стекла своей жизнью..
бежать между деревьев к реке и нырять в самую глубь..
гнать на велике сквозь дворы..
Уворачиваться от мяча, хохоча над неуклюжими мальчишками.. Что есть силы бить по нему.. и ненавистной девчонке..
И затихать, слушая рассказы о жизни совсем незнакомых людей... И понимать, несмотря на насмешки всех остальных.
Жарить картошку на костре и верить, что вкуснее ее нет ничего на свете)
Просыпаться по утрам, надевать резиновые сапоги и идти в лес, чтобы увидеть озеро.. И туман над ним, а выйти в самый рассвет! Чтобы облить друг друга ледяной водой из ведра..
А потом пролететь на тарзанке..
Я всё это знаю, Стас... Я всё это чувствовала и помню...
Спасибо тебе за это, мой любимый романтик
@настроение:
А вот ня...